Kölner Totenkarneval - Sandmanns zweiter Fall

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Graue Wolken hingen über der Stadt, doch die Kölner Straßen flimmerten förmlich vor Farben. Rotschwarze Teufel, hellgrüne Chirurgen, weiße Krankenschwestern, gelbe Küken, blaue Schlümpfe, Lappenclowns in allen Farben zogen in Gruppen durch die Stadt oder sammelten sich vor den Eingängen der Kneipen. Um hineinzugelangen oder um einen Moment frische Luft zu schnappen.

In der frühen Dunkelheit des Abends standen sie auch vor dem Lokal ›Zum Treuen Husar‹ in der Kölner Südstadt und warteten frierend auf Einlass. Vor der Eingangstür hielten zwei kräftige, ganz in schwarz gekleidete Männer mit roten Perücken die leise protestierende Menge davon ab, hineinzugehen. Denn das Lokal war bereits bis zum Bersten gefüllt. Vor der Theke warteten die Durstigen in drei Reihen und wurden von vier zügig arbeitenden Kellnern bedient. Dahinter drängelten die Gäste zum Ausgang oder zu den Toiletten und in den hinteren Saal hinein. Dieser war bis auf die fest installierten Bankreihen an der Wand leer geräumt, doch die Bänke waren lediglich zu erahnen, denn die Jecken, die auf ihnen standen, überragten alle anderen um zwei Köpfe. Viele hielten sich in den Armen, schunkelten und sangen, was das Zeug hielt; einträchtig tanzten Polizisten mit Piraten, Engelchen mit Teufelchen. Zu ihren Füßen hockten – ganz dicht am Rand der Bank und in steter Gefahr, abzustürzen – die ersten knutschenden Pärchen – der Clown mit der Matrosin, das Känguru mit der Fee –, die sich erschöpft und erhitzt von der Tanzfläche an die Seiten durchgekämpft hatten.

In der Mitte des Saals tobte das Leben am lautesten. Polonaisen umkreisten tanzende Gruppen von Piloten und Stewardessen, Schornsteinfeger, Prinzessinnen und Kühe tanzten Ringelreigen und sangen lautstark mit, wobei sie den Sound aus den viel zu kleinen Boxen in den Ecken des Raumes locker übertönten.

Niemand beachtete den Scheich mit der dunklen Sonnenbrille und dem schwarzen Rucksack, der sich allein bis an den Rand des Saals vorkämpfte. Hinterher würde sich keiner daran erinnern können, ob er dort noch gestanden hatte, als die Fröhlichkeit in einem dumpfen, erschreckend unspektakulären Knall endete.

Rauch füllte den Raum binnen weniger Augenblicke. Schmerzensschreie übertönten die Musik, die kurz darauf abrupt endete. In der folgenden Stille wirkten die Hilferufe und das Getrampel Hunderter Fußpaare weit hoffnungsloser. Panisch stürmte jeder, der noch konnte, auf den engen Gang an der Theke zu, um nur irgendwie ins Freie zu gelangen. Manche hielten ihre Begleiter an der Hand, andere klammerten sich an wildfremde Menschen, um von der verängstigen Menge nicht überrannt zu werden.

Dabei hatten die, die es bis hierhin schafften, noch Glück im Vergleich zu denen, die in der grauen Wolke zurückblieben.

Als die Kölner Kriminalkommissarin Paula Wagner den Opel Vectra ihres Chefs, Hauptkommissar Hannes Bergkamp, eine halbe Stunde später vor dem Eingang der Eckkneipe parkte, hatte sich die Szenerie vor dem Lokal vollkommen verändert. Den Ubierring hinunter standen drei Feuerwehrfahrzeuge gegen die Fahrtrichtung, die Querstraßen waren durch Krankenwagen und Einsatzfahrzeuge der uniformierten Kollegen blockiert. Dutzende kreisende Lichter tauchten die Kreuzung in ein kaltes, unwirklich scheinendes bläuliches Licht.

Sanitäter, Streifenbeamte und Feuerwehrleute gingen auf den ersten Blick routiniert ihrer Arbeit nach, Kostümierte sammelten sich abseits auf der rheinwärts führenden Straßen­seite des Rings und beobachteten stumm das Geschehen; vor den Eingängen der anderen Eckkneipen und in der Nähe der Kreuzung standen ebenfalls verkleidete Menschen und sahen zu, wie die Helfer ihr Bestes gaben. Paula beobachtete die Szene einen Augenblick aus dem Wagen heraus, Hannes Bergkamp neben ihr stieß sie kurz an, dann stieg er aus und die Kommissarin folgte ihm.

Es war die Stille, die den stärksten Eindruck hinterließ, als sie das Dienstfahrzeug verlassen hatten. Niemand sprach, die Menschen hinter den Absperrungen blickten stumm hinüber, einige hatten Handys gezückt und filmten das Geschehen. Paula war sich sicher, dass sie in spätestens einer Stunde die ersten dieser Filme im Internet würde sehen können. Diese Stille würden die Filme nicht greifen können. Es war das, was man am wenigsten erwartete, wenn man an den Tatort eines Anschlags kam, wenn dort dutzende Menschen standen und Rettungsdienst, Feuerwehr und Polizei ihr in Übungen durchgespieltes und in der Wirklichkeit bisher nie erprobtes Programm abspulten.

Sie ging mit Bergkamp hinüber zur Kneipe, ihr Blick fiel auf die Menschen, die dort an der Hauswand hockten, ihre Kostüme teilweise verdreckt, mit Blut verschmiert, zerrissen. Manche weinten stumm, die meisten jedoch hockten einfach da, apathisch auf den Boden stierend, allein oder in den Armen von Freunden oder vielleicht auch Fremden. Eine Warteschlange, an der sich die Sanitäter nach und nach abarbeiteten.

Als Bergkamp und sie die Kneipe betreten wollten, stellte sich ihnen wortlos ein Feuerwehrmann in den Weg. Ebenso stumm zückten Paula und Bergkamp ihre Ausweise und hielten sie dem Mann entgegen, ohne ihre Schritte zu verlangsamen. Der Feuerwehrmann nickte kurz und ließ sie passieren.

Das Innere des Lokals irritierte Paula weitaus mehr als die Situation draußen vor der Tür. Sie hatte etwas völlig anderes erwartet. Der Raum an der Theke wirkte auf eine verstörende Weise normal. Nichts war zerstört. Das Ungewöhnlichste waren die Feuerwehrleute in ihren schwarzen Mänteln und den typischen gelben Helmen mit dem weit geschwungenen Kragenabschluss. Nur der Geruch war anders. Es roch nach einer Melange aus typischem Kneipenmief, Löschmitteln und verkohltem Holz, jedoch durchdrungen vom penetranten Geruch verbrannten Fleisches. Einer der Feuerwehrmänner erblickte die beiden Polizisten und winkte sie zu sich. Es schien fast, als läse er Paulas Gedanken.

»Sie müssen nach hinten durch«, sagte er nur.

Paula und Bergkamp gingen an der schweren hölzernen Theke vorbei, bogen um die Ecke und für einen Augenblick hörte Paula Wagner auf zu atmen. Die Wände des alten Tanzsaals waren in einer Ecke völlig verkohlt, Löschschaum tropfte von der Decke und sammelte sich in Lachen auf dem Fußboden, Ärzte und Sanitäter hockten zwischen menschlichen Körpern und einzelnen Gliedmaßen. Paula schaute weg. Auf Hannes Bergkamp, der sich an einer Holzstütze festklammerte, die das geschnitzte Dach der Theke trug. Dann zwang sie sich erneut hinzuschauen.

Niemand beachtete die beiden Polizisten. Etwas abseits stand ein Team der Spurensicherung und wartete darauf, dass die Ärzte den Tatort freigaben. »Verletzte zuerst«, lautete die Devise. Zwar wurden so wertvolle Beweise vernichtet, nur, was blieb ihnen anderes übrig?

Hinter sich vernahm Paula ein Räuspern, wie Bergkamp drehte sie sich um und blickte einem jungen Mann Anfang 30 ins Gesicht. Er trug einen dunkelblauen Anzug unter einem hellen Trenchcoat, das blonde Haar streng nach hinten gekämmt, und schaute sie aus grünen Augen tadelnd an, während er gleichzeitig Bergkamp seine rechte Hand hinstreckte.

»Goldberg, BKA, die Kollegen von der Kripo Köln, vermute ich?«

Bergkamp nickte und stellte sich und Paula vor.

»Sie und Ihre Leute sollten jetzt das Feld räumen. Wir übernehmen das hier. Das ist unser Job.«

Bergkamp zuckte mit den Achseln und winkte zum Abschied der Spurensicherung zu. Hinter Goldberg wartete das eigene Team des Bundeskriminalamtes. Der Hauptkommissar war vermutlich froh, sich an diesem Ort nicht länger als nötig aufhalten zu müssen. Paula Wagner konnte ihn verstehen, hielt aber inne, als sich Goldberg an ihr vorbeischieben wollte.

»Warum?«

Überrascht stoppte der Mann im blauen Anzug.

»Was – warum?«

»Warum übernehmen Sie diesen Fall? Das ist erst einmal eine Kölner Angelegenheit, keine Bundessache.«

Goldberg schaute sich kurz um, in der Hoffnung, dass Hannes Bergkamp ihm diese Störung vom Hals schaffen würde, doch der stand, mit einem uniformierten Kollegen ins Gespräch vertieft, an der Theke und schaute konzen­triert aus dem Fenster hinaus auf die Straße. Verlegen und etwas herablassend lachte der BKA-Beamte.

»Gute Frau, schauen Sie sich um. Wir stehen hier mitten an einem Anschlagsort des internationalen Terrorismus. Das ist sehr wohl eine Bundessache.«

»Was macht Sie so sicher, dass es sich um einen Terroranschlag handelt?«

Goldberg legte Paula Wagner die Hand auf die Schulter.

»Glauben Sie mir, Frau …«, er zögerte kurz, bevor er fortfuhr, »wir haben unsere Informationen. Und außerdem bin ab jetzt ich hier weisungsbefugt. Auf Wiedersehen!«

Damit ließ er die Kommissarin stehen, seine Techniker von der Spurensicherung folgten ihm wie eine kleine Armee in ihren blütenweißen Plastikuniformen. Hannes Bergkamp wartete mittlerweile draußen auf seine Kollegin.

»Smartes Kerlchen«, begrüßte er sie.

»Zu smart für meinen Geschmack. Wahrscheinlich gerade 30 geworden und weiß schon genau Bescheid, was hier abgelaufen ist. Ohne sich einmal umgesehen zu haben!«

»Er wird seine Quellen haben.«

»Mir hat man in der Ausbildung beigebracht, Fragen zu stellen und offen an einen Tatort heranzugehen. Und erst danach Antworten zu geben. Oder gar ein Urteil zu fällen.«

»Aber dein Urteil über Jan-Peter Goldberg hast du schon gefällt, Paula?«

Mit einem kurzen Schnauben ließ die Kommissarin ihren Chef stehen, zog den Schlüssel seines Wagens aus der Jackentasche und drückte die automatische...